Es war einmal ein kleines Dorf namens Brescello.
Wir erzählen euch die ewig gleiche und immer wieder neue Geschichte
von den ewig gleichen Pfarrer Don Camillo und Bürgermeister Peppone,
den stolzen Oberhäuptern der gegnerischen Lager.
Brescello, von rechts betrachtet, ist Don Camillos Dorf.
Von links betrachtet, ist es Peppones Dorf.
Von oben betrachtet, ist es ein Dorf unerbittlicher Gegner.
Aber ohne dabei zu Feinden zu werden. Das Gewissen bleibt immer der Gewinner.
Erinnert ihr euch, kurz nach Kriegsende? Don Camillo war ein stürmischer Pfarrer.
Und Peppone ein durchschlagender Bürgermeister.
Diese schwarzen Talar-Schleicher im Schatten des Kreuzes!
- Sie vergiften... - Jesus, hast du das gehört?
- Der Blitz soll sie treffen. - Don Camillo,
wenn du jemanden tötest, damit er seinen Irrtum einsieht,
warum habe ich mich dann ans Kreuz nageln lassen?
Also gut. Warten wir also ab, bis sie uns auch ans Kreuz nageln.
Oder bis sie uns mit einer Maschinengewehrsalve erledigen.
Hier, am helllichten Tag, wenn es ihm seine Angst nicht verbietet...
Bleib stehen!
Vergiss nicht, nur hier drinnen kannst du tun wie dir beliebt.
- Hier kann ich das? - Natürlich. Das ist dein Heim.
... außerdem ehrwürdigen Herrn Pfarrer
quellen die Dollars hinter den Ohren hervor.
... die, die jetzt das Volk in die Irre führen wollen,
sind die gleichen Verräter, die...
Zur Zeit, in der diese Geschichte beginnt,
bekämpften sich die beiden Welten weiterhin unerbittlich.
Wenn auch auf subtilere Weise.
Peppone hatte wieder einmal gewonnen.
Ausgestattet mit neuer Garderobe und neuem Wortschatz
hatte er die proletarische Revolution vor Augen
und warb dafür mit einem bürgerlichen Marsch im Zweireiher und mit Hut.
Don Camillo konnte sich nicht verkleiden,
aber trotz seiner Soutane wollte er sich den neuen Spielregeln anpassen.
Bürger, ich bin nicht hier, um meinen Sieg zu feiern.
Nicht die Kommunistische Partei gewann,
sondern die Demokratie.
Ist es vielleicht kein Sieg der Demokratie,
wenn die Partei der Arbeiter, so wie hier,
97 Prozent erhält!
Wie wir gerade sagten, 79 Prozent.
Nun, um genau zu sein,
waren es, also, 78, 3 Prozent der Stimmen.
Aber wir sind nicht hier, um überzahlen zu reden,
sondern um euch etwas mitzuteilen,
das die schwarzen Krähen vor Wut platzen lässt,
die sich auf den Kirchtürmen einnisten... auf den Feldern nisten.
Nun, Bürger, auf Anregung des Staatschefs der UdSSR, Chruschtschow,
überreichen die Arbeiter einer russischen Kolchose
den Arbeitern unserer landwirtschaftlichen Genossenschaft
ein Geschenk, das ich euch jetzt noch nicht verrate.
Die zweite Neuigkeit wird euch noch mehr begeistern,
aber zuerst wollen wir die erste begrüßen,
indem wir zur Tat schreiten!
Vorwärts!
Vorwärts, Genossen! Vorwärts, Volk!
Er zündet nicht.
- Die Zündung? - Er zündet nicht.
Siehst du nicht, dass die Anzeige leuchtet?
Probier du's.
Gib etwas Gas, los.
Na also. Das hätten wir.
Könnt ihr nicht kältere Länder konstruieren, hier ist es zu heiß.
Oh, sonst noch Wünsche!
Los, genug jetzt, schieben wir ihn weg, hier kann man nicht arbeiten.
In meine Garage, los, gehen wir!
Peppone war ein genialer Mechaniker,
und ein Motor, den man seinen Händen anvertraute, schnurrte wie eine Katze.
Aber diesmal, trotz dreier Nächte harter Arbeit,
konnte Peppone den russischen Genossen Traktor nicht überzeugen, anzuspringen.
Verfluchter...
- Ist das der Sterbenskranke? - Nein, dem geht's besser als uns.
Wer liegt dann also hier im Sterben?
- Niemand. - Schade.
Welcher Dummkopf hat mich dann kommen lassen?
- Ich. -Du?
- Wenn der hier nicht anspringt... - Der Mechaniker bist du, ich bin Pfarrer.
Genau, als Pfarrer müssen Sie ihn segnen.
Dieses Ding segnen? Ich? Und warum?
Weil alle Flüche der Schöpfung auf ihm liegen.
Ich segne keinen sowjetischen Traktor, selbst, wenn er mit dem Tod ränge.
Hört, ich bringe ihn zum Laufen, aber vorher segnet ihn, bitte.
Oder segnet den Fußboden, die Türe,
segnet mich, segnet verflucht noch mal, was Ihr wollt,
aber segnet irgendetwas, sonst trifft mich der Schlag.
Er läuft, Chef! Er läuft!
Los, mach schon, steig auf!
- Fahr durchs Dorf. Weck alle auf. - In Ordnung.
Seit drei Tagen lachen sie, weil er nicht anspringt.
Don Camillo hätte es wissen müssen:
Nur in der Not ist ein Heiliger heilig.
Sobald die Gabe der großzügigen Genossen im fernen Russland
vor den Augen der Bürger rehabilitiert war, verkündete Peppone die zweite Neuigkeit.
Das ist das Höchste! Dieser Verräter!
Dieser Scheinheilige! Das führte er also im Schilde.
- Er will eine Städtepartnerschaft. - Was will er, Don Camillo?
Eine Art... Ich erklär's Euch später, Herr.
Jetzt muss ich los, das gelingt ihnen nur über meine Leiche.
Dieses wunderbare, dröhnende Arbeitswerkzeug, unser Traktor,
der uns Arbeitern von Brescello zum Geschenk gemacht wurde,
von unseren Freunden, den Genossen von Br...
Sag ich doch. Kurz gesagt, ein russisches Dorf am Don.
Wie sollten wir unsere Freude über dieses Geschenk besser bezeugen können
als mit der rührenden Geste der Städtepartnerschaft und...
Aber wenn dies jemandem nicht gefällt,
dann soll uns das die Opposition sagen, Avvocato Benelli.
Die Opposition hat das Wort.
Avvocato Benelli könnte entgegnen,
dass Sie, Herr Bürgermeister, nicht im Namen aller Bürger entscheiden können,
bei einer Frage, die nichts mit der Verwaltung zu tun hat,
sondern die Moral und den gesunden Menschenverstand angeht.
Avvocato Benelli könnte auch entgegnen:
Wären wir an Ihrer Stelle, Bürgermeister,
und General Franco würde uns einen Kampfstier schenken,
oder ein paar Kastagnetten,
und wir bestünden auf einer Partnerschaft mit Madrid,
was würden Sie dann machen?
Darüber würden wir ganz einfach lachen.
Wir dagegen lachen nicht, wir machen uns in die Hose vor Lachen.
Ein politischer Scherz ohne Sinn ist nur hohles Gelärme.
Sie können diese Partnerschaft nur vorschlagen,
aber dann muss darüber demokratisch abgestimmt werden!
Damit die Bürger sagen können,
ob sie ein Nest voller roter Vipern zum Partner haben wollen.
- Feigling! - Du hast ein sozialistisches Land beleidigt!
Faschist! Schande über dich! Zeig dich!
Ich bitte euch, raus mit euch.
Ruhe! Alles auf die Plätze.
Der Vorschlag der Opposition ist angenommen.
Lasst es euch gesagt sein. Wir fürchten eine Volksabstimmung nicht!
- Wir werden Unterschriften sammeln. - Wir werden sehen, wer gewinnt!
Will die Opposition noch was sagen?
Fragen Sie den Consigliere. Was hab ich mit Politik zu tun?
- Also? - Ich hab nichts hinzuzufügen.
Die Sitzung ist beendet.
Sehr gut, Benelli. Eine schöne Rede.
Du wirkst etwas niedergeschlagen, Don Camillo.
Was ist? Du hast doch heute Abend deine Ansichten durchgesetzt.
Ich gewann eine Schlacht, nicht den Krieg.
Bei dem Wahlergebnis, wie sollen sie da die Abstimmung verlieren?
Irgendetwas müsste die öffentliche Meinung umstimmen, ihr Gewissen aufrütteln.
Herr, warum greift Ihr mir nicht unter die Arme?
Städtepartnerschaften sind nicht mein Metier, ihr seid alle meine Brüder.
Ich weiß, Herr.
Nur ein kleines Zeichen.
Eine kleine Andeutung wäre mir schon genug.
Wer ist da? Wer seid ihr? Was wollt ihr?
Wir wollen fragen, ob vielleicht wir hier bleiben heute Nacht?
Das hier ist doch kein Hotel. Das ist eine Kirche.
Wenn nicht hier, dann anderer Ort.
Stall, Heuboden, wir nicht können gehen in Hotel.
- Ihr habt kein Geld. - Das nicht der Grund.
Wir gekommen, ich Sonya, er Sascha, und zehn Genossen gekommen in Italien.
Dann ich und er geflohen. Du uns helfen.
Wir nicht wollen zurück in Sowjetunion.
- In die Sowjetunion? - Ja.
Gehört ihr zu dieser Experten-Kommission auf Studienreise?
Ja.
Sie sind es, Herr. Habt Ihr die Zeitung von Donnerstag gelesen?
- Ihr könnt hier bleiben. - Danke, Herr.
Nein, nein, hier gibt es nur einen Herrn, den da am Kreuz.
- Habt ihr Hunger? - Viel Hunger.
Das ist kein Problem.
- Das Problem ist ein Platz zum Schlafen. - Uns genügen kleines Bett.
- Seid ihr verheiratet? - Er ja, ich nein.
Das ist ein Problem. Bei uns müssen beide verheiratet sein, und zwar miteinander,
um zusammen in einem kleinen Bett zu übernachten.
Er nicht sprechen italienisch. Er sagen Frauen und Männer gleich.
Gleich bis zu einem gewissen Punkt.
Deswegen heiraten die Männer Frauen und die Frauen Männer.
Los, kommt, hier entlang.
Gut gemacht. Danke, Jesus.
Nichts zu danken. Ist nicht mein Verdienst.
Schmeckt es euch, meine Schäfchen?
Das ist nicht gerade ein Imbiss.
Er verspreche euch Festmahle wie aus Tausendundeiner Nacht.
Aber nicht so schweigsam.
Zu Tisch spricht man, diskutiert man,
man erzählt viel.
Don Camillos Plan stand bereits fest. Er verlor keine Zeit.
Ein paar Telefonate holten die wichtigsten Männer seiner Partei aus dem Bett.
Noch in der gleichen Nacht fand eine höchst wichtige Versammlung statt.
Er setzte sie über die Neuigkeit in Kenntnis
und gab Befehle bezüglich des Plans zur propagandistischen Umsetzung
seiner Geheimwaffe "Anti-Städtepartnerschaft".
Offiziell geben wir sie als französische Land Wirtschaftsexperten aus,
die hier in der Region auf Studienreise sind.
Drei Landgüter pro Tag.
Ein Halbpächter zum Frühstück, ein Pächter zum Mittag
und ein Gutsbesitzer zum Abendessen.
Erst ein süßes Frühstück in der alteingesessenen Keksfabrik Benellis.
Spongata, Pan Speziale, Aniskekse, Cremeschnitten...
In Stalingrad ich gegessen gegrillte Mäuse...
Und Fledermäuse. Viel Luxus, zwanzig Rubel eine.
Danach die Mittagessen in den Häusern der Landwirte und Pächter.
Schinken aus Langhirano, Teigtaschen in Brühe, Truthahn, Perlhuhn, Fleischtopf,
Parmesan, verschiedene Kuchen, Lambrusco...
... Hinrichtung schrecklich. Dagegen Nazis Anfänger.
Seht an ihn!
Nägel ausgerissen.
Ich, weil getanzt Twist, zwei Zehen...
Diese Geschäftsessen zeigten bald ihre Wirkung.
Stimmt es, dass oft zwei Familien in einem Zimmer wohnen?
Wir 18 Leute. Unmöglich alle schlafen.
Schichtwechsel, alle zwei Stunden. Sechs schlafen, Rest Treppe.
Was für ein Leben.
Eroberung All ja, aber was für Preis für Mütter.
Aussuchen stärkste Kinder um zu werden Astronauten.
Mit acht Jahren sofort Kinder auf großes Karussell mit weißen Pferden.
Wie schön!
Ja, aber sich drehen mit 4. 000 km/h.
Viele kleine Herzen nicht aushalten.
Bumm, explodieren.
Chef, Chef!
- Ah, die ersten Unterschriften. - Sie unterschreiben nicht.
- Wie das? - Sie wollen keine Partnerschaft.
Was soll das heißen?
Seht her, nur 50 Unterschriften,
einschließlich die meiner Mutter und meiner Frau,
sonst hätte ich sie verprügelt.
- Und Bigio? - Genau das Gleiche,
nur dass er noch nicht mal die seiner Frau hat. Sie hat ihn verprügelt.
Aber warum, zum Teufel? Was sagen sie?
Nichts, sie knallen mir die Tür vor der Nase zu. Irgendwas geht hier vor sich.
Und was, das blieb geheim.
Die Berichte der beiden Flüchtlinge riefen Entsetzen hervor,
und niemand hatte das Herz, sie zu denunzieren.
Peppone verzweifelte langsam,
und schließlich hatte man auch Mitleid mit ihm.
Ich weiß, warum sie nicht unterschreiben.
Aber zuerst schwöre, dass du gegen niemanden etwas unternimmst.
Gut, ich schwöre.
Ja, einen Moment. Ich komme.
Oh, der Herr Bürgermeister.
Tut mir Leid, ich war schon fast im Bett.
Ich dachte, es sei der Gemeindediener wegen der Unterschrift.
Sie sind doch nicht deshalb gekommen?
- Wo sind sie? -Wer?
- Die beiden Russen. - Hier sind höchstens zwei Franzosen.
Von wegen Franzosen, ich weiß alles. Wo versteckt Ihr sie?
In welcher Eigenschaft fragen Sie:
Bürgermeister, Genosse oder angeschwindelter Genosse Bürgermeister?
Als Vertreter des Volkes und Hüter des Gesetzes.
Die Beherbergung von zwei Fremden ohne Pass ist eine Straftat!
Liefert sie freiwillig aus, oder es gibt einen Skandal, verstanden?!
Ich liefere überhaupt nichts aus.
Aber rein aus Neugierde gefragt,
was haben Sie mit ihnen vor?
Sie zur russischen Botschaft bringen, zu ihren legitimen Eigentümern.
Jeder Mensch hat nur einen einzigen Eigentümer: Sich selbst.
Kommt raus!
Sie werden entscheiden, was sie tun wollen.
- Dieses Individuum... - Wir alles gehört.
Was sagen sie?
Bevor zurückkehren in russische Hölle, er lieber... Bumm! Und ich auch.
Schämt euch. Russland ist doch nicht die Hölle.
Russland, euer großes Vaterland!
Ihr müsstet stolz sein, diesem Licht der Zivilisation anzugehören,
das leuchtet und leitet und... Hä?
Nichts. Bürgermeister, dies hier ist ein Pfarrhaus,
und auf Kirchengebiet ist politische Propaganda tabu!
Ihr habt die Anwesenheit dieser beiden hier feige ausgenutzt.
Ach, das ist es, was dich ärgert. Nun willst du dich an Unschuldigen rächen.
Nein, an diesen krummen Verrätern.
Mission beendet. Die Tür ist da hinten.
Gut, ich gehe zu den Carabinieri und zeige euch alle an.
Sehr gute Idee, meinen Glückwunsch.
Und ihr ersucht sofort Asyl als politische Flüchtlinge.
Und wir werden sehen, wem dieser Skandal am meisten schadet.
Bemühen Sie sich nicht, ich zeige sie selbst an.
Nicht das, ich bitte Sie.
Warum, das ist das Beste und ihr geht kein Risiko ein.
Nein, unsere Flucht zu großer Skandal für Russland. Und Russland sich rächen.
Unsere Familien dort Hunger, Deportation, sterben.
- Nein, wir nicht erlauben. - Unsinn!
Die üblichen niederträchtigen Verleumdungen, ich glaub kein Wort!
Du nicht wissen, Herr. Du nicht gewesen in Russland, wir ja.
Gut. Wir kehren zurück.
Wir geträumt diese schönen Tage mit vielen guten und lieben Menschen.
Unsere schönen Pläne, gehen zu deinem Freund Pfarrer in Genua.
Arbeiten, verdienen Geld für Schiff und dann...
nichts, zu schön, Traum weg, nichts zu machen.
Wir kehren zurück dorthin und essen Fledermäuse.
Lieber uns Nägel ausreißen als unseren Lieben.
- Wir nur bitten um eine letzte Gnade, Herr. - Sagt schon.
Uns lassen letzte Nacht schlafen in Freiheit, in freiem Land.
Schwört mir auf die Bibel... dass Ihr sie nicht entkommen lasst.
Ich schwöre.
Gut, weil das ganze Pfarrhaus von meinen Männern umstellt ist.
Ich habe überall im Dorf Wachen aufstellen lassen, also... Ich hole...
Ich hole euch morgen früh um acht ab.
Gute Nacht, Genosse Beria.
Was hast du ihm gesagt?
Dass du geschworen, uns morgen bringen zurück nach Russland.
Herr, genau genommen, was ist schon ein Schwur?
Nur ein Wort, und was ist ein Wort gegenüber dem Leben zweier Geschöpfe?
Ich weiß nicht, ob Ihr das wisst, aber es gibt einen unterirdischen Gang von der Krypta...
Verdammt, beeilt euch!
Sie sollen ihre Sachen packen, gehen wir!
Jetzt? Wolltest du nicht erst um acht kommen, Genosse?
Der Genosse ja, aber ich musste gleich kommen.
- Warum? -Weil Ihr...
Ihr habt geschworen, ich nicht!
Unter der Krypta gibt es einen Gang, der bis zum Deich führt.
- Ich warte dort mit dem Auto auf euch. - Danke, Herr.
Warte! Und wo bringst du sie hin?
Zum Zug nach Genua, verdammt! Da wollten die beiden doch hin.
Und was sagst du deinen Männern morgen früh?
Ich wasch ihnen ordentlich den Kopf.
Das wird sie lehren, die Leute entwischen zu lassen und Pfarrern zu vertrauen.
Aber von wegen, nichts da!
Wagt es nicht noch mal, eine eurer Lügen über euer Russland zu erzählen.
Ich will weiterhin an mein Russland glauben!
Don Camillo dankte Gott, dass er ihm einen solchen Gegner beschert hatte.
Am nächsten Tag fuhr er unter einem Vorwand in die Stadt.
Er wollte nicht dabei sein, wenn Peppone das Ergebnis der Abstimmung -
- und damit seiner Niederlage - verkündete.
Er kehrte erst am Nachmittag zurück, als, wie er dachte, alles schon vorbei war.
Meine Reverenzen, Hochwürden. Fehlt nur noch Ihre Unterschrift.
Wenn Sie noch ein freies Eckchen finden, sehen Sie...
Avvocato Benelli? Und Rosa Carbone?
Wir haben auch die Stimme Ihres Glöckners.
- Unmöglich, das sind Fälschungen. - Die Unterschriften sind echt.
Was wir unters Volk bringen, ist echt.
Ihr? Was wollt ihr damit sagen?
Ach, Hochwürden weiß noch von nichts?
- Haben Sie die Zeitung noch nicht gelesen? - Das haben wir gleich.
Nein, nein, nicht das Parteiblatt, Hochwürden könnte misstrauisch sein.
Nein, zeigen wir ihm eine unabhängige Zeitung.
Wie Ihr seht, Hochwürden, der Fälscher seid Ihr.
Die russischen Flüchtlinge, die Ihr uns untergejubelt habt,
sind in Wirklichkeit Coretti Adolfo aus Busto Arsizio
und Andreini Giuliana aus Carate Brianza.
Enttäuscht und verbittert,
aber enttäuscht von eurer Dummheit.
Nur weil die beiden Russen falsch waren,
werft ihr euch in die furchtbaren Arme des echten Russlands?
Verraten von den engsten Freunden, die wie viele Einfaltspinsel unterschrieben haben.
Wer brachte das Gerücht in Umlauf, ich hätte die beiden instruiert?
Derjenige hätte doch die Güte, mir das ins Gesicht zu sagen.
Ich schwöre, ich schlage ihm alle Zähne aus.
Verzeihung, Herr.
Aus diesem Grund ist eurem demütigen Hirten der Appetit vergangen.
Seit drei Tagen hat er nicht mal ein Stück Brot gegessen.
Und er hat beschlossen, auch weiterhin nichts zu essen,
weil das einzige Mittel, das ihm noch geblieben ist,
um gegen das Sakrileg zu protestieren, dessen ihr euch alle schuldig gemacht habt,
der Hungerstreik ist.
Das ist wirklich gut!
Er und Hungerstreik!
- Wer soll ihm das abnehmen? - Bei seinem Magen!
Statt Kaffee vertilgt der zum Frühstück einen Topf Minestrone.
Wenn er mehr als vier Stunden durchhält, dann isst er heimlich.
Aber Don Camillo war es ernst.
Er ließ den Notar kommen,
damit er Vorratsschrank, Keller und Kühlschrank versiegle.
- Wollen Sie nachschauen, Bürgermeister? - Nein, ich habe Wichtigeres zu tun.
- Soll ich abschließen? - Einen Moment.
Schließen Sie ab.
Er wollte auf niemanden hören, nicht mal auf seine engsten Freunde.
Er war zu allem bereit, nur um diese unselige Partnerschaft zu verhindern.
Er rückte seinen Sessel in die Mitte des Esszimmers und machte es sich gemütlich.
Das ganze Dorf konnte ihn durchs offene Fenster überwachen,
wie in einem Schaufenster, Tag und Nacht,
eine lebende - und sterbende - Mahnung an das Gewissen seiner Schützlinge.
Gehen wir unseren Fakir besuchen?
Machen wir ihm die Freude, kommt schon!
Nur Mut, Ghandi, halte durch, keiner stehst dir bei!
Und Don Camillo hielt durch, unter medizinischer Aufsicht,
wie vieler seiner illustren Vorgänger, die auf diese viszerale Art protestierten.
Jeden Tag hing der Glöckner um zwölf den medizinischen Bericht aus.
Blutdruck: 85/110.
Weiter gesunken.
- Auch der Puls ist gesunken. - Und die Temperatur?
35, 7. Fast wie gestern.
Gewicht: 89, 2 kg. Na, meine Herren.
Herr, ich höre das Klappern von Gabeln.
Es klingt wie das Zwitschern von Vögeln.
Es ist hart, Jesus.
Aber was sag ich.
Ihr wisst es besser als ich.
Ihr kennt es aus eigener Erfahrung.
Ihr habt in der Wüste 40 Tage gehungert.
Wie habt Ihr das nur gemacht?
Ich... bin erst...
am vierten Tag und... und schon...
Hattet auch Ihr Halluzinationen,
saht Ihr auch zum Beispiel...
Hier, der Türgriff ist ein Cannellone!
Ein großer Cannellone. Ein gefüllter Cannellone.
Warum antwortet Ihr nicht?
Warum redet Ihr nicht mehr mit mir?
Es liegt wohl an mir, ich kann Euch nicht mehr hören.
Das muss es sein.
Ich bin zu schwach.
Don Camillo, hört Ihr mich oder seid Ihr schon in der Hölle?
Noch nicht.
Der Arzt sagt, bei meiner Konstitution kann ich noch eine Woche durchhalten.
Wenn Sie also wegen der Totenwache hier sind, kommen Sie in acht Tagen wieder.
Nein, ich rühr mich nicht vom Fleck.
Nicht, bis ich Euch davon überzeugt habe, mit diesem Unsinn Schluss zu machen.
Seht Ihr nicht, dass das ganze Dorf hinter Eurem Rücken lacht?
Ich sehe nur, dass selbst dir das Lachen vergangen ist.
Don Camillo, wie lange kennen wir uns schon?
Hm, viel zu lange.
Nein, Ihr könnt einem Freund gegenüber nicht so gefühllos sein.
Einem alten Freund, der, um Euren Lebenswillen zu wecken,
Euch an all die gemeinsam erlebten Dinge erinnert, die Jahre unserer Jugend.
Erinnert Ihr Euch an den Krieg, als wir Seite an Seite kämpften,
die Partisanenkämpfe in den Bergen, der Kampf für die Freiheit!
Und die Ravioli, die wir beim Battiglia aßen.
Köstlich, wie an ihnen der geschmolzene Parmesan nur so heruntertropfte.
Erinnert Ihr Euch daran?
- Ihr Kinn war immer ganz Fett verschmiert. - Feigling.
Und das Huhn, das in Ton gebackene Huhn bei Bergassi.
Das Rezept der guten Desolina.
Hinweg mit dir, Satan.
Wenn man mit dem Hammer den Ton zerschlug, was kam aus diesem Schrein!
Ich weiß nicht...
Mir läuft das Wasser im Mund zusammen. Ihnen nicht?
- Nein, mir nicht, nicht ein Tropfen. - Mir schon, mir schon.
Wo wir davon sprechen, es stört Euch doch nicht...
Was meine Frau mir wohl eingepackt hat?
Zwei große Grillwürste!
Und warm sind sie auch noch!
Wie schade, dass Ihr... Riechen Sie nur.
- Mörder! - Nicht übertreiben, riechen könnt Ihr doch.
Meine Frau reibt sie mit Lorbeer ein und dann...
Hinweg, verdammt seist du und deine Würste.
Mein Blutdruck ist 55 und mein Puls 32,
aber ich jage dich noch immer aus dem Haus, und wenn ich dabei tot umfalle.
Seid froh, dass Ihr so schwach seid.
Und krepiert doch wie Ihr wollt, verrückter Alter!
Herr.
Was geschieht mit mir?
Ich sterbe.
Nicht, dass ich Angst hätte, aber...
Nein, du stirbst nicht, Don Camillo.
Es ist nur eine kleine Ohnmacht.
Wie wahr, Herr.
Jetzt, wo ich Euch wieder höre,
geht es mir schon besser.
Und warum antwortetet Ihr Eurem Don Camillo nicht, der Euch anflehte?
Weil ich nicht die Stimme von Don Camillo hörte,
sondern nur die seines Stolzes.
Meines Stolzes.
Aber soll ich etwa erlauben, dass meine Pfarrei
eine Verbindung mit einem gottlosen Land knüpft?
Don Camillo, im ganzen Universum gibt es kein Staubkorn,
in dem Gott nicht präsent ist.
Herr, verzeiht mir, wenn ich Euch gekränkt habe.
Sagt ein Wort des Trostes
zu Eurem demütigen Diener,
der vor Hunger stirbt.
Ich sag dir zwei Worte, Don Camillo:
Guten Appetit.
Im Ernst, Herr?
Ihr... glaubt, dass...
dass ich vielleicht ein Stückchen Wurst essen könnte?
Danke, Herr.
Don Camillo hatte Vorräte für eine Woche im Haus.
Er aß sie in drei Stunden auf.
Er begann um 21. 15 und machte um 00. 10 Schluss.
Um 00. 45 kamen die rettenden Engel.
Festhalten!
Antipasto.
Pastasciutta.
Und jetzt, zu trinken. Trichter und Lambrusco, los.
Also, Blutdruck: 200/240.
Puls: 101.
Temperatur: 42, 1.
Was, wenn er wegen Verdauungsstörungen krepiert?
Soll er doch krepieren. Uns interessiert nur, dass er nicht verhungerte.
Aber Don Camillo, Schäfchen des Herrn, hatte einen Rhinozerosmagen.
Er hatte lediglich eine etwas unruhige Rekonvaleszenz,
weil sich zu den Schlägen des Schicksals
auch noch andere gesellten,
wenn auch ganz anderer Natur.
Aber deswegen nicht weniger unangenehm.
Don Camillo war überzeugt, dass diese Schießbude direkt hinter dem Pfarrhaus
nichts anderes sei, als der neueste Streich des Bürgermeisters,
um ihm weiterhin auf den Geist zu gehen.
Peppones Delegation reist in zehn Tagen ab.
In Russland bereitet man sich groß auf ihr Kommen vor.
- Wie viele fahren? - Die Üblichen: Brusco, Bigio und Smilzo.
Mit dem Geld der Steuerzahler. Und die Opposition ist stumm wie ein Fisch.
- Sie stopften uns den Mund. - Die Gemeinde gibt keine Lira dazu.
Die Lügen, die sie uns auftischen werden, wenn sie zurückkommen.
Zum Kuckuck mit ihnen.
Wann hört diese Qual auf?
Aber bei genauerem Hinsehen zeigte sich, dass er ihn zu Unrecht beschuldigte.
Peppone hatte anderes im Visier.
Genau genommen, eine andere.
Camillos hitziges Hirn begann zu arbeiten.
Von diesem Moment an behielt er Peppone Tag und Nacht strengstens im Auge.
Don Camillo heckte einen Racheplan aus, der ihm die erlittene Niederlage versüßte.
Um zwei Uhr einer mondlosen Nacht schritt er zur Tat über.
Ganz Brescello schlief, außer dreien.
Pech für Peppone, dass einer der drei Don Camillo war.
- Was für eine lange Lebenslinie! - Und wie sieht's mit der Liebe aus?
Seht, seht. Eine schöne Reise erwartet dich.
- Danke. - Nein.
Trink es aus, auf einen Zug.
Wünsch dir was.
Herr Bürgermeister, Telefon! Herr Bürgermeister, Telefon!
- Telefon? - Herr Bürgermeister, Telefon!
Das wird Ihnen nichts helfen, Türen und Fenster sind verriegelt.
- Eine Schlange! - Ja, die der Erbsünde.
Peppone, wenn du mit mir reden willst, sprich durch den Schlauch.
Don Camillo, was wollt Ihr, verdammt.
Ich hab euren Wohnwagen an meinen Laster gehängt.
Jetzt fahr ich euch zu dir nach Hause
und lass deine Frau die Tür aufmachen.
- Nein, was gibt das für ein Gerede. - Aber nein, er macht nur Spaß.
Don Camillo, ich bin bereit, zu verhandeln. Was wollt Ihr?
Einen klitzekleinen Gefallen.
Du sollst mich mit nach Russland nehmen.
Peppone, lebst du noch?
Nach Russland?
Seid Ihr verrückt geworden?
Also Abfahrt und Ende.
Hilfe! Stopp!
Aber was soll das? Wie soll ich einen Pfarrer nach Russland mitnehmen?
Ich mach das schon. Sei unbesorgt, niemand wird mich erkennen.
- Aber Brusco und die anderen Genossen. - Einspruch abgelehnt.
Wenn sie auf Karl Marx reinfallen, kannst du ihnen alles erzählen.
- Und die Papiere? - Gefälscht.
Ein Meisterwerk: Pass, Visum, sogar der Parteiausweis.
Ich bin Genosse Camillo Tarocci.
- Wo... wo sind wir jetzt? - Kurz vor deiner Haustür.
Haltet an, ich bin einverstanden, haltet an!
In Ordnung, regeln wir den Vertrag.
Sie unterschreiben mir diese Erklärung,
mit der Sie bestätigen und anerkennen,
an einer geheimen Zusammenkunft
mit einer gewissen Signorina Irma teilgenommen zu haben.
Das Schreiben kommt per Rohrpost.
Bitte unterschrieben an den Absender zurücksenden.
So kompromittierst du mich!
Gib mir den Stift zurück, dumme Kuh.
Ich lasse euch frei.
Wenn Karl Marx das gesagt hat, hab ich nichts entgegenzusetzen.
Eine große politische Maxime.
Jemanden mit der Nase auf etwas stoßen.
Wir schleifen ihn nach Russland und stellen ihn mit dem Rücken zur Wand:
"Hochwürden, jetzt, da wir dir unsere Hölle gezeigt haben,
"warum zeigst du uns nicht dein Paradies?"
Sicher, so kann er keine Lügen mehr verbreiten,
aber wer gibt einem Pfarrer ein Visum?
Einem Pfarrer nicht, aber... Brusco, was denkst du?
Die Idee ist gut, aber er ist zu gerissen, um darauf einzugehen.
Als ob der so einfach mit nach Russland käme.
Wie willst du ihn dazu überreden?
Ja, in der Tat, das wird nicht einfach.
Herr, auch die letzte Hürde ist geschafft.
Der Bischof hat mich zur Rekonvaleszenz beurlaubt.
Morgen reise ich ab.
Habt Ihr nichts dazu zu sagen, Herr?
Was soll ich dazu sagen? Gute Reise, Genosse Don Camillo.
- Die Toilette? - Da hinten.
Einen Cinzanino, bitte.
Signore, der gehört Hochwürden.
Ich trinke ihn auf seine Gesundheit.
Und auf meine.
Der kommt nicht mehr, der hat sich's anders überlegt.
- Hab's dir doch gesagt. - Da ist er ja.
- Hier. - Keine Sorge.
- Hattest du Angst, ich versäume den Zug? - Nein, aber gehofft.
Vergebens.
Ihr seht doch sonst immer wie ein Pfarrer aus.
- Als Genosse leiste ich Genossenschaft. - Lass den Unsinn, wir reisen nicht alleine.
- Mach mir keine Scherereien. - Los, los.
- Einer aus Rom ist auch dabei. -Wer?
Ein gewisser Scamoggia, den die Partei als Begleitung schickt.
- Ah, verstehe, einer, der russisch spricht. - Nein.
Klar, er muss ja nicht verstehen, was die Russen sagen, sondern was wir sagen.
Aber nein, ein Journalist, er berichtet über die Reise und über die Städtepartnerschaft.
- Da kommt er! - Wo? Scamoggia!
- Siehst aus wie ein Ameisenbär. - Was stellst du mit den Frauen an?
Da ist noch Lippenstift.
Wisch es weg. Scamoggia, ich möchte dir jemanden vorstellen: Don...
Donizetti, Genosse Gaetano Donizetti.
Von wegen Donizetti. Ich heiße Tarocci.
Ach ja, ich und Namen...
- Freut mich, Genosse. - Ganz meinerseits.
Gestern hast du uns nichts davon gesagt, dass deine Frau auch hier ist.
- Warum hast du sie uns nicht vorgestellt? - Gestern kannte ich sie selbst noch nicht.
Gut gemacht, Genosse, wie sagt man: "Der Partei mit Frohsinn dienen. "
He, Genosse Tarocci, kann ich dich kurz sprechen?
- Mich? - Ja, dich.
Komm mal kurz mit. Entschuldigt uns.
Da sind zwei Deutsche, Mutter und Tochter. An die Arbeit.
Warum ausgerechnet ich? Frag jemand anders.
- Mit denen ist nichts los. - Mit mir auch nicht.
Gut, du bist kein Adonis, aber du hast wenigstens eine stattliche Figur.
Du nimmst die Mutter, ich die Tochter. Komm.
Verdammt. Das einzig Schöne an dieser Reise ist,
dass ich für einige Tage keinen Pfarrer mehr sehe.
Das kann man nie wissen. In der UdSSR herrscht Religionsfreiheit.
- Was? Auch dort gibt's Pfarrer? - Die sind wirklich nicht auszurotten.
Wenn es auch dort weiterhin Pfarrer gibt,
heißt das, sie verfügen über okkulte Kräfte,
die man bisher nicht identifizieren und neutralisieren konnte.
Das stimmt: Ist ein Pfarrer dabei, ist man immer der Angeschmierte.
Der, der mich anschmiert, ist noch nicht geboren.
- Und der, der dich getauft hat? - Oh, danke, ich war einen Tag alt.
Und der, der dich verheiratet hat?
Lass gut sein, Chef, Tarocci hat Recht, da hilft nichts.
Tarocci, du gefällst mir, du hast die Pfarrer genauso dick wie ich.
- Sieh dir das an. - Was ist?
- Was ist denn? - Das Brevier.
- Was liest du Schönes, Genosse? - Mein Brevier.
Was, willst du Pfarrer werden?
Lenins Lehren
Ach so.
- Was sagt sie? - Ich... Wir verstehen Ihre Sprache nicht.
- Tarocci, was sagt sie? - Ich glaube, wir sind über Moskau.
- Wo? Wo? - Lass mich sehen.
Die größte Stadt der Welt, so groß wie New York, Paris und London zusammen...
- Aber man sieht ja gar nichts. - Der Kreml, die Kuppeln, seht nur!
Moskau lag 7. 000 Meter weiter unten unter den Wolken,
aber es war trotzdem ein großes Erlebnis.
Zwei Stunden später landeten sie auf heiligem russischen Boden.
In einem kleinen Flughafen in der Nähe des Don.
Salve, italienische Genossen.
Ich bin Nadia Petrovna vom Dolmetscherzentrum Rostov.
Das ist Genosse Yegov, Funktionär von Intourist.
Wir begleiten Sie während Ihres Aufenthalts in der Sowjetunion.
Yegov heißt Sie willkommen und händigt Ihnen das Programm Ihres Aufenthalts aus.
Punkt A: Ankunft am Flughafen. Das hätten wir bereits.
Und jetzt kommen wir zu Punkt B: Transfer zum Ziel per Omnibus.
Genosse, kniest du nicht nieder und küsst die heilige Erde?
Ich stopf Euch gleich Euer verdammtes Maul.
Genossen!
Oh, das ist er.
Der Genosse Präsident der Kolchose.
He, halt, lächeln.
- Pfui Teufel. - Ein alter russischer Brauch.
Na, dann will ich mich anpassen.
Inkrafttreten des Punktes C: Übernachtung im Hotel.
Peppone schlief vor Aufregung erst bei Morgengrauen ein.
Ein unruhiger Schlaf voller Alpträume und Sinnestäuschungen.
- Guten Morgen, Genossen. - Moment, wir sind nicht angezogen.
Seien Sie in 20 Minuten in der Eingangshalle.
Bitte.
Behaltet den Segen für Euch, leichtsinniger Narr.
Räumt diesen ganzen Plunder weg.
Herr, verzeiht ihm seine Angst.
Die noch unendlicher ist als seine Ignoranz.
Still! Hier sind überall Mikrofone versteckt.
Oh, alles Lügen, vulgäre Lügen der klerikalen Propaganda.
Vergib mir die Faltarme und dass ich dich in dieses Kästchen stecke,
aber du bist meine Flagge und dies ist die einzige Möglichkeit,
dich nah an meinem Herzen zu tragen.
Danke, Genossin.
Zur Feier der Städtepartnerschaft fahren wir zur Kolchose.
Und jetzt, Genosse Präsident,
erlaube, dass ich dir ein Geschenk von den Genossen aus Brescello überreiche.
Mach es auf.
Als Besiegelung der Partnerschaft zwischen Br...
zwischen eurem Ort und Brescello,
im Namen Roms, Wiege der Völker und der Zivilisation.
Außerdem haben wir einige typische Produkte unserer Heimat. Aufmachen.
Also hier wäre ein Schinken aus Parma, den kennt ihr sicher.
Und hier eine Flasche Lambrusco.
Das ist ein typischer Wein aus unserer Region.
Ein Schaumwein, verdauungsfördernd, harntreibend und rot.
Der Genosse Präsident fragt, was in der Hutschachtel ist.
Das ist keine Hutschachtel.
Das ist ein Käse,
der echte Parmiggiano Reggiano.
Aus Gründen außerhalb unserer Gewalt wird die Feier bis auf weiteres verschoben.
Bitte nehmen Sie Ihre Geschenke und folgen Sie mir zum Hotel.
Darf man erfahren, was vor sich geht?
Genosse, was ist der Grund für diese?
Genosse Yegov lässt ausrichten, da die Feier der Partnerschaft verschoben wurde,
gehen wir direkt zu Punkt F über: Ruhepause im Hotel.
Was ist mit Punkt E: Bankett zu Ehren der Gäste?
Das gehörte praktisch zu Punkt D:
Zur Feier, die bis nachmittags dauern sollte, gehörte auch Punkt E, das Bankett.
Alles klar?
Natürlich. Keine Feier, kein Bankett.
Mir sagst du's doch, oder? Was ist los?
Viel Glück, Genosse.
Aber... Was soll das heißen, viel Glück?
Was soll das? Kann ich nicht raus?
Warum nicht?
Wir sind hier Gefangene.
Aber ich hab nichts getan. Was wollen Sie? Ich arbeite für die linke Presse.
Geh schon, ein bisschen Disziplin.
Aber warum ausgerechnet ich? Ich hab mit denen nichts zu tun.
- Sie verhaften ihn? - Nein, sie befragen ihn, uns alle.
- Zum Glück weiß er nichts. - Wovon?
Das sag ich dir oben. Geh schon.
Kapiert ihr nicht? Sie wissen, dass er ein Pfarrer ist.
Und woher, sieht man das vielleicht?
Er sieht mehr aus wie ein Pfarrer als ich.
Ihr habt die Messe gelesen, in diesem Zimmer voller Mikrofone!
Wenn hier überall Mikrofone sind, warum schreist du dann so?
Und was machen wir jetzt?
Ich kann nichts verstehen.
Wir liefern ihn aus, sie sollen mit ihm machen, was sie wollen.
Was hast du gesagt?
Nichts.
Fangen wir nicht an, Unsinn zu reden.
Nur ruhig.
Vergesst nicht, dass ihr mich überredet habt, herzukommen, in euer Paradies.
Und wenn sie mich foltern, könnte ich es gestehen.
Wir müssen es abstreiten, koste es, was es wolle.
Wir müssen alle Beweise vernichten, bevor sie sie finden.
- Was für Beweise? - Heiligenbilder, Hostien,
das Brevier von Lenin, den ganzen Plunder, den dieser Verrückte mitgeschleppt hat.
Los, Jungs, es ist unter seinem Kaipak!
Halt, zurück! Gotteslästerer!
Das ist kein Kaipak, sondern ein Tabernakel. Einschließlich Salbungsöl.
- Was machst du da? - Ach, du?! Lebend kriegen die mich nicht.
Wie geht's, Genosse?
Was haben sie dich gefragt?
- Warum flüstert ihr so? - Hier sind überall Mikrofone versteckt.
Also? Was haben sie dich gefragt?
Nichts. Sie haben mir nur die Kameras weggenommen.
- Die Kameras? Was wollen sie damit? - Was weiß ich?
Findet diese Mikrofone, macht irgendwas. Wenn ich mich nicht austobe, platze ich.
Normalerweise sind sie hinter den Gemälden.
Ich wette, es ist hinter dem Portrait von Chruschtschow.
Wer hat es abgenommen?
- Ich nicht. - Ich auch nicht.
Ich sehe in meinem Zimmer nach.
Hier war eins.
- Ist es da? - Nein.
Auch da haben sie es abgenommen!
Wo haben hingetan Chruschtschow?
Sie haben es überall abgenommen.
- Sie haben alle abgenommen. - Ist das möglich?
Ich verlange eine Erklärung.
Peppone schöpfte Kraft aus seiner unangefochtenen Autorität.
Die Tragweite der Lage verlangte nach einer offiziellen Stellungnahme
und der Bitte um sofortige Klärung.
Also, angesichts der Lage frage ich offiziell im Namen der italienischen Mission,
warum man die Portraits von Nikita Sergej Chruschtschow abnahm?
Übersetzen Sie.
Um sie abzustauben.
Am nächsten Tag kam die erschöpfendere Antwort von alleine
und löste eine Reihe von Kommentaren aus.
-Hm. - Warum, hm?
Hört auf, über Politik zu diskutieren, ohne euch auszukennen.
Was wissen wir schon über ihn? Was er für Ideen hat?
Eben. Das ist es, was wir ergründen wollen.
Wenn die Augen der Spiegel der Seele sind,
dann ist der da...
Der Blick ist allerdings etwas kühl.
Ein Eiszapfen.
Wenn ihr meine unparteiische Ansicht hören wollt,
im Vergleich zu ihm war Stalin weich wie ein Windbeutel.
Oh, ich kenne deine unparteiischen Ansichten, Genosse Tarocci.
Das denke nicht nur ich.
Warum haben sie eine friedliche Feier wie die der Partnerschaft aufgehoben?
Weil es ihm zu friedlich war!
Wenn er Chruschtschow beseitigte, dann um sich mit den Chinesen zusammenzutun.
Es fällt wieder der Eiserne Vorhang, wie zu alten Zeiten!
- Nur dass wir auf dieser Seite sind. - Chef, wir sitzen in der Falle.
Schluss jetzt. Oder sie deportieren uns noch nach Sibirien.
Aber wir sind Italiener, es gibt Konsulate, Botschaften.
Der schert sich nicht um Botschaften, schau ihn dir an.
Ich will ihn aber nicht anschauen, ich will mich nicht beeinflussen lassen.
Und wer ist das schon, Dracula?
Reißen wir uns zusammen und verlieren nicht den Kopf.
In der Tat verlief alles ordentlich und diszipliniert.
Jeder übernahm seinen Teil - Parmesan, Lambrusco, Schinken.
Dann versuchten sie zu fliehen.
Ziel: Das nächstgelegene italienische Konsulat.
Bei Gefahr galt: Jeder für sich und Gott für alle.
Leise, auf Zehenspitzen.
- Mach die Tür auf. - Sie ist verschlossen.
- Wo wollt ihr hin, italienische Genossen? - Sie haben uns erwischt.
Der Lokführer war ein anderer, aber der Zug fuhr zum Glück noch in dieselbe Richtung.
Los, verstecken.
Die Wölfin, holt die Wölfin.
Hier küssen sich alle. Macht Platz.
Entschuldigt.
- Bottazzi, die Wölfin. - Ah, ja.
- Hier, nimm schon. - Gib her.
Genossin, im Abendkleid. Schließen wir Partnerschaft.
Was soll das, du Esel, die ist leer.
- Jetzt ist es kaputt. - Und wenn schon.
- Hör mal. -Ja?
Hast du diesen amerikanischen Film gesehen, "Ninotchka"?
Greta Garbo spielt darin jemanden wie dich, eine Funktionärin.
Nur schickt man sie nach Paris. Sie mag die Seidenstrümpfe, den Champagner.
Sie trifft jemand Sympathischen, jemanden wie mich.
Sie verliebt sich Hals über Kopf und bleibt dort.
Sie wählt die Freiheit.
Ein schamloser Film kapitalistisch-reaktionärer Propaganda.
Ah, ja, wirklich abstoßend.
Nun, lieber Genosse,
ich möchte euch noch mal diese bescheidenen Gaben überreichen
aus dem proletarischen, sozialistischen Italien.
- Und dann, wie geht es aus? -Was?
- Dieser Film, haben die beiden geheiratet? - Aber nein.
So weit ist es nicht gekommen.
Sie hatten eine wunderschöne Affäre, und dann ging jeder seinen Weg.
- Also ein schlimmes Ende. - Aber nein, es endet sehr gut.
Was ändert das, sie schrieben sich natürlich, Postkarten, Telegramme...
- Sie blieben in Kontakt. - Ich habe nicht aufgegeben.
Ich habe mich geweigert, weiterzumachen, das ist was anderes.
Das Ergebnis ist das Gleiche.
Ivan, UdSSR, schlägt Peppone, Italien, beim sechsten Glas der zweiten Flasche.
Nein, nein, ich kann ihre Spielregeln nicht akzeptieren,
alles auf einen Zug, einen für mich, einen für dich und so...
Nein, nein, das ist was für Barbaren.
In Italien, mit Grappa, kleine Schlucke statt auf einen Zug.
Hör nur.
Wir weinen alle gleich, hier genauso wie bei uns.
Warte.
Hörst du?
Genauso wie bei uns.
Das ist tröstlich.
Und ich sage dir, angesichts so manches fange ich an,
sogar deine Städtepartnerschaft zu verstehen.
Sehr gut, Genosse, du machst Fortschritte.
Nein, ich habe nur bemerkt,
dass der Hausherr hier wie überall immer derselbe ist.
Ja, nur dass er hier ausziehen musste. Darum...
Aus dem Erdgeschoss.
Aber aus den höheren Stockwerken vertreiben sie ihn nicht so schnell.
Schade, es war wirklich eine hübsche Kirche.
Verbrecher! Sie haben einen Getreidespeicher daraus gemacht. Mörder!
- Was habt Ihr gesagt? - Verbrecher! Mörder!
- Das hier ist Russland! - Eben!
Ich verstehe das nicht. In Polen gibt es die offene Kirche, hier nicht.
Religionsfreiheit.
Wenn einer zur Messe will, muss er 18 km zu Fuß gehen.
Religionsfreiheit mit etwas Bewegungszwang.
- Na, was gibt's? - Nichts.
Sie können es gar nicht abwarten, einen Blick in diesen Kornspeicher zu werfen.
Ich?
Und wenn sie mich erwischen?
Gute Nacht. Seid leise, wenn Ihr heimkommt, sonst könnt Ihr was erleben.
Herr, ich verstehe, dass Ihr hier für gewöhnlich russisch sprecht, aber ich...
Ich bin erst seit kurzem hier.
Verzeiht, was habt Ihr gesagt?
So sieht man sich wieder, Don Camillo.
Aber in welchem Zustand finde ich Euch.
Mir ist es in 2. 000 Jahren schon schlechter ergangen.
Und auch Euer Haus.
Euer armes Haus.
Es ist voller Getreide. Und Getreide ist das Brot der Menschen.
- Und das Brot bin ich. - Ja, Herr.
Wenn sie Getreide holen kommen, müssen selbst die an mich denken,
die nie hierher kamen, selbst früher nicht.
Sie sprechen mit mir, selbst wenn sie schweigen.
Dies ist die Kirche des Schweigens.
Ich habe verstanden, Herr, verzeiht mir.
Diese Augen würden Don Camillo noch suchen,
selbst inmitten der Feiern, die das Programm des Genossen Ivan vorsah.
Punkt R: Donnerstag, 14 Uhr, Wettfischen
zwischen den Meistern des Don und denen des fernen Po.
Die italienische Mannschaft schlug sich tapfer,
aber war schnell im Nachteil, weil einer von ihnen sich nicht hinreichend konzentrierte.
Haben dich die Russen bezahlt, damit du uns den Wettkampf verlieren lässt?
Hört zu, Don Camillo, ich muss mit Euch reden. Verflixt noch mal.
Wen willst du sprechen, den Genossen oder den Pfarrer?
- Es geht um meine Alten, Ihr kennt sie. - Ja.
Und ich bedaure, dass sie so einen missratenen Sohn wie dich haben.
Ihr wisst, dass mein Bruder in Russland gefallen ist?
Er starb hier, in dieser Gegend, während der Schlacht Weihnachten 1941.
Einen Augenblick.
Das schickte mir der Militärkaplan.
Hier in der ersten Reihe ist das Grab meines Bruders.
Ich musste meiner Mutter schwören, dass ich eine Kerze aufs Grab stelle.
Hier ist auch ein Plan.
Es ist in der Nähe, aber alleine finde ich es nie,
überall diese unverständlichen Namen, Norden, Süden...
Frag doch deinen Chef. Die Windrichtungen kennt er vielleicht.
Unmöglich.
Drehen Sie's um.
Faschist? Sagtest du nicht immer, er war bei den Alpinisten?
Eben darum.
- Gehen wir. - Unauffällig.
- Wir sind gleich da, dort, bei der Eiche. - Ist es die richtige?
Das sehen wir gleich. Die richtige hat den Namen eingeritzt.
- Oh, hoppla. - Ich bin gestolpert.
Hier ist es, schau.
Hier ist es, Genosse, wo dein Bruder begraben liegt.
Bring das deiner Mutter.
Wie konnten sie das tun?
Hier sind 18 Millionen km2 Erde,
da mussten sie ausgerechnet auf diesem Fleckchen hier Getreide ansähen?
Ein Genosse, der 20 Millionen Gefallene hatte,
kann sich nicht um die paar Tausend Tote des Feindes kümmern.
Aber was soll ich meiner Mutter sagen?
Nichts. Lass sie an das hölzerne Kreuz auf dem Foto glauben.
Sag ihr, du hättest die Kerze auf dem Grab deines Bruders angezündet,
und dass diese Ähre vom Grab ein wenig sei,
als ob er noch lebte.
Sie suchen uns mit Hubschraubern! Runter!
Das nenne ich Organisation.
Was hab ich Euch gesagt?
Das waren Erstickungsgase.
Von wegen Erstickungsgase. Das war Dünger!
Gehen wir. Los!
Warten Sie.
Er sah, wie Ihr den Segen gabt.
Jetzt weiß er, dass Ihr ein Pfarrer seid, und verpfeift uns.
Es schien, als ob Brusco Recht hätte.
Aber aus irgendeinem Grund konnte Camillo nicht alles so schwarz sehen.
Im Hotel war an diesem Abend alles ruhig.
Italiener und Russen bereiteten sich auf die abendlichen Feierlichkeiten vor.
Oh, was das wohl ist?
Darf man erfahren, wo Ihr gesteckt habt?
Nein, das ist ein kleines Geheimnis, und zwar nicht meines.
Das dagegen ist Eures. Botschaften unter der Tür, habt Ihr einen Flirt?
Wenn du es nicht weißt, wo du so feinfühlig warst, es aufzumachen.
Es ist ein anonymer Brief, ohne Unterschrift und in Russisch.
Das ist nicht Russisch, sondern Latein.
Los, übersetzen.
Jemand braucht einen Pfarrer.
Geh heimlich in das Haus des Präsidenten der Kolchose.
Seine alte Mutter will nicht ohne Gottes Segen sterben.
- Also, ich geh jetzt. - Seid Ihr verrückt geworden?
Wollt Ihr, dass sie uns alle nach Sibirien schicken?
Sie wissen, dass Ihr ein Pfarrer seid.
Dieser Brief ist eine Falle.
Und wenn nicht? Ich könnte es mir nie verzeihen, nicht hingegangen zu sein.
"... di Provenza il mar, il suol". Die haben 20 Minuten ausgelassen.
- Zum Glück. Der arme Verdi. - Von wegen!
In einer halben Stunde ist es aus und Don Camillo...
Keine Angst, ich sein Freund.
Ich nicht klauen, verstanden?
Ich Pfarrer.
Jesus.
Ich bringe dir Jesus.
Zugabe! Zugabe!
Verstanden? Beichten Sünden.
Aber ich verstehe dich nicht. Ich verstehe dich nicht.
Ich verstehe nicht, vielleicht kann sie Englisch.
Nein, so geht es nicht.
Ich muss verstehen.
Du bist ein Pfarrer, hm? Du bist ein Pfarrer.
Aber ja, ein Feigling von einem Pfarrer ohne Courage.
Anonyme Briefe schreiben ist leicht, nicht wahr?
Ich habe versucht, dich zu vertreten.
Beweg dich, geh zu deinem Schützling, und wenn ich dich treten muss.
Los, tu deine Pflicht.
Und gib Acht, ich bin hier draußen. Ich behalte dich im Auge.
Kommt, los, gehen wir!
Nur mit der Ruhe, seid ihr schon beim zweiten Akt?
Nein, beim zehnten Glas.
Das war eine superschnelle Traviata.
Um Ivan aufzuhalten, hat Peppone alle ins Hotel eingeladen
- und fordert Revanche beim Wodkatrinken. - Er soll durchhalten.
Aber wie lange dauert das denn noch mit der alten Frömmlerin?
Alles die Schuld ihres Sohnes. 20 Jahre lang hat er sie nicht beichten lassen.
Los, vorwärts, Italien!
Los, Chef, halte durch!
Aber leider hatte Ivan außer einer alten Mutter
auch noch vier Kinder, die mit den Sakramenten im Rückstand waren.
- Trink aufs Vaterland. - Sonst heißt's Sibirien.
Mit der Linken. Denk an die Deckung!
Vorsicht.
Was hab ich gesagt?
Er sagt, er sei nicht würdig.
Was? Mit diesen Muskeln soll er nicht würdig sein?
Los, los, immer wachsam und vor allem Glauben.
Glauben, mein Junge, und Beinarbeit.
Als er endlich wieder im Hotel eintraf,
stellte Don Camillo fest, nicht der Einzige zu sein,
der über die Erfüllung einer Mission der Liebe wachte.
Komm schon, mach auf.
Heute ist der letzte Abend, morgen reisen wir ab.
Ich will mich verabschieden.
Nur verabschieden. Komm, keiner sieht uns.
Es schlafen schon alle.
He, Genosse Scamoggia, hast du ein Streichholz?
Los, verschwinde.
Was sind das für Manieren? Warum soll ich verschwinden?
Wenn du kein Streichholz hast, brauchst du's nur zu sagen.
Ich geb dir gleich Feuer, hörst du. Sie wollte mich gerade reinlassen.
Wer? Ach, unsere Funktionärin.
Nadiutschka, mach auf.
Schon verstanden, Genosse, du hast eigene Vorstellungen
von einer italienisch-russischen Partnerschaft.
Entschuldige. Ich habe dir wohl die Tour vermasselt?
Nein, aber ich bitte dich. Gehen wir?
Tut mir Leid, Scamoggia.
Nichts passiert. Gehen wir schlafen.
- Gute Nacht, Tarocci. - Gute Nacht.
Aber ja, im Grunde, was kümmert's dich...
Eine mehr oder weniger...
Scheint ein anständiges Mädchen zu sein.
Du könntest auch stolz auf dich sein, sie respektiert zu haben, was meinst du?
Ich sollte dir also dankbar sein?
Also gut, dann vielen Dank, Tarocci. Gute Nacht.
Ciao, Nadiutschka. Wir sehen uns morgen früh.
Gute Nacht.
Was ist hier los?
- Er hat den Trinkwettbewerb gewonnen. - Oh, hab ich ganz vergessen.
Wir müssen ihn umdrehen. Los!
Peppone, sieh mich an, antworte mir, ich bin's, Don... Donizetti.
Geh zum Teufel.
Er erkennt mich wieder. Ein gutes Zeichen.
Nein, nein, sagen Sie's lieber mir.
Schon verstanden, jede Stunde vier.
- Was ist das? - Bestimmt ein Rezept.
- Nein, es ist ein Vordruck. - Wohl für die Krankenkasse.
Er muss unterschreiben?
Wollt ihr auch für die Sterbensurkunde die Unterschrift des Betroffenen?
Los, Genossen, richtet ihn auf.
Hier nimm.
Aber nein, das ist kein Thermometer, sondern ein Kugelschreiber.
Du musst unterschreiben und zwar hier.
Was macht das?
Alle raus.
Betet zu Eurem Gott, dass er gesund wird, sonst...
- Don Camillo. - Was ist?
Gebt mir Eure Hand.
Haltet sie fest. Don Camillo, ich hab Angst.
Ich will nicht alleine hier bleiben,
ich will nicht hier, weit weg von zu Hause, in einem fremden Land sterben.
Ganz ruhig. Und was sagst du da?
Was für ein fremdes Land? Russland, dein wahres Vaterland.
Gebt mir Euer Wort, dass Ihr mich morgen mitnehmt, egal, was passiert,
selbst wenn ich mit dem Tod ringe, ja?
Du reist hier ab, wenn du gesund bist.
Und jetzt nimm deine Medizin.
Was sagte er noch mal? Jede Stunde vier...
Gebt mir acht.
Genosse Ivan sagt, euer Besuch war für uns wie ein Strahl eurer warmen Sonne.
Wir bedauern nur, dass es zu kurz war.
Können wir uns je revanchieren?
Nein, wir hoffen es, aber es ist weder vorgesehen noch geplant.
Wir werden uns also nie wieder sehen.
Wir werden diese schönen gemeinsam verbrachten Momente nie vergessen.
Und auch nicht eure Gesichter, eure Stimmen.
Ich hoffe, ihr fühlt genauso.
Adieu, Genossen.
Siehst du nicht, dass sie weint.
Los, steig schon ein.
Was ist hier los?
- Wer ist das, was will er? - Religionsfreiheit.
Aber was soll das?
Nichts, bedeutungslose Reibereien,
so, wie sie wir beide auch oft haben.
Jetzt sind wir wirklich Partner.
He, wir haben uns nicht von Nadia verabschiedet.
Ciao, wir sehen uns bald in Italien.
Was ist? Steig ein.
Ja, das ist meins.
Sehr gut, so lerne ich Russisch.
Los, gebt mir eure restlichen Rubel.
Gebt mir die Rubel, ich bleibe hier.
- Ah, ich hab 50. - Du bleibst hier?
Ausgerechnet mir muss das passieren.
Danke, aber wir zwei, wir sehen uns noch. Es ist alles seine Schuld.
Die Erste, die man respektiert, nagelt einen fest.
Macht's gut, gute Reise und bis bald.
Seht her.
- In einer Russin stecken zwei Frauen. - Drei, Dummkopf.
Als Funktionärin wohl nur anderthalb, aber trotzdem ein schöner Liebesbeweis.
-Was? - Hier zu bleiben, wer weiß, wie lange.
In diesem Land voller Barbaren.
Wie üblich das unwürdige Geschwätz eines Reaktionärs,
der auch das Licht der Sonne verleugnen würde.
Das sind deine Worte, feierlich verkündet im Angesicht des Todes.
Haltet mir das Händchen, Hochwürden, schwört, dass Ihr mich nicht hier lasst.
Oh, das Gefasel eines Betrunkenen hat nichts zu bedeuten,
das hat nichts mit meinen wahren Gefühlen zu tun. Ah, mein Lieber...
Ja, das bin ich.
- Ich verstehe nichts. - Geh schon, mach keine Geschichten.
Entschuldigt, ich verstehe nicht, was...
Genosse Bottazzi?
Ich sehr besorgt um deine Gesundheit.
Perfekte Krankenhaus, nicht wollen Verantwortung.
- Nein, danke, mir geht's bestens. - Nein, hier steht, nein.
- Was heißt nein? - Nein, das ist deine Unterschrift.
Verlangt Einweisung ins Krankenhaus. Folge mir bitte.
- Aber jetzt geht es mir gut. - Bitte mitkommen.
Du willst doch nicht diese große Ehre abweisen, oder hast du kein Vertrauen?
Don... Kümmert... Aber sicher.
Ich komme jetzt mit dem Arzt mit.
- Wo bringen sie ihn hin? - Was weiß ich.
Sei unbesorgt, Genosse, alle kommunistischen Häupter
lassen sich früher oder später hier kurieren.
- Die sowjetischen Kliniken sind berühmt. - Eben deswegen.
Wenn ich nicht bald zurück bin, ruft das Rote Kreuz, besser die UNO, den Vatikan...
Denkt daran! Don Camillo!
Tut was für ihn. Ach, was versteht der schon.
Alles, Hochwürden.
Unser Nachrichtendienst ist der beste der Welt.
Wir wussten, wer du bist, noch bevor du abgereist bist.
Aber wir haben keine Geheimnisse, vor niemandem.
Richte das deinem Papst aus.
Sag ihm, dass es bei uns gar nicht so schrecklich ist.
Sag ihm, er soll uns besuchen kommen. Gute Reise!
Nicht zum Papst, aber wenigstens zum Bischof musste Don Camillo gehen,
um sich das Gewissen über seinen Ausflug unter falschem Namen zu erleichtern.
Er verschiebt's von einem Tag auf den anderen
und es dauert zwei Monate, bis er den Mut dazu findet.
- Irgendwelche Neuigkeiten? - Er hat heute geschrieben.
Er kommt bald. Sie haben ihm auch die Mandeln rausgenommen.
Also, Bruch, Blinddarm, Nierenspülung, Zahnprothese,
Verjüngungskur und jetzt noch die Mandeln.
Fehlt nur noch die Zyste im Genick.
Hoffentlich machen sie auch eine Gehirnwäsche.
Don Camillo war fest entschlossen.
Er wollte alles beichten, und wenn sie ihn zum Glöckner degradierten.
- Exzellenz. - Don Camillo.
Wie verlief Ihre Rekonvaleszenz?
Sie sehen prächtig aus.
Wo haben Sie sich denn so gut erholt? Ich möchte auch dorthin.
Es wäre etwas kompliziert für Sie...
Es ist ein seltsamer Ort, und sehen Sie, Exzellenz, ich bin gekommen...
Wissen Sie, das grenzt schon an Telepathie.
Sie fragten nach einer Audienz, als ich Sie gerade rufen lassen wollte.
Nun, wollen Sie zuerst oder soll ich zuerst?
Nein, nein, Sie zuerst, ich hab keine Eile, im Gegenteil...
Gut, die Kurie beabsichtigt, eine kulturelle Auslandsreise zu organisieren,
und zwar für ein paar Geistliche, die noch nicht viel von der Welt gesehen haben.
Diese Gruppe soll jemand anführen, der energisch und praktisch ist
und sich stets zu helfen weiß.
Kurzum, Don Camillo, Sie.
- Ich, Exzellenz? - Genau, Sie.
Und wohin soll diese Reise gehen?
Oh, das hab ich noch gar nicht erwähnt.
Amerika.
Nein, nein, einer solch großen Verantwortung bin ich nicht würdig, nein.
Angenommen.
Meine Reverenz, Exzellenz.
Aber, Don Camillo, wo gehen Sie hin? Jetzt sind Sie dran.
- Ich? - Wollten Sie keine Audienz?
Aber ja, ich bat um eine Audienz, um...
Um Ihnen meine besten Wünsche zu Weihnachten zu überbringen.
Wir haben erst Oktober.
Ja, es ist etwas früh, aber da ich nach Amerika verreise
und nicht weiß, wie lange die Reise dauert, also dachte ich...
Meine Reverenz.
Der Bischof kannte Don Camillos Eigenarten und zog es vor, nicht zu fragen.
Kehr mit Taschen voller Dollar zurück
Das ganze Dorf kam zusammen, um seinen Pfarrer zu verabschieden.
Ein Bus, der die Geistlichen der umliegenden Seminare einsammelte,
holte auch ihren Reiseleiter ab.
Fehlte nur der Bürgermeister,
da Peppone noch immer nicht aus Russland zurückgekehrt war.
Nicht mal die Genossen hatten von ihm Nachricht.
Auch die Krankenberichte waren mysteriöserweise ausgeblieben.
Das war das Einzige, was Don Camillo am Tag seines Triumphes bedrückte:
Dass Peppone nicht da war, um vor Wut zu platzen, als er nach Amerika abreiste.
Bitte alle zusammenbleiben.
Zu den anderen.
Ich hörte von deiner Rundum-Erneuerung, aber das übertrifft meine Erwartungen.
Leider konnte ich nicht bei Ihnen vorbeikommen, um Sie zu begrüßen,
ich hatte so viel zu tun, dass es mir nicht möglich war.
Wollen Sie meine Papiere sehen: Pass, Propaganda-Ausweis "Glauben"
und die Erlaubnis des Vaters, Einwilligung der Kurie,
allesamt authentische, gültige Papiere, wie es auch die Ihren waren.
Ah, hier, das ist mein Brevier.
Ja, aber dir fehlt das Wichtigste, etwas, mit dem du mich erpressen kannst.
Ich hab schließlich keine Frau.
Ah, nein, aber Ihr habt den Bischof.
Und was würde der Bischof sagen, wenn er dieses Foto sehen würde?
Welches Foto?
Oh, Ihr könnt es ruhig zerreißen, ich hab noch fünf Abzüge dabei,
und 30. 000 warten im Dorf nur darauf, aus einem Flugzeug abgeworfen zu werden.
Folglich...
Freut ihr euch auf Amerika?
Ist das euer erster Flug?
Herr, habt Ihr Peppone gesehen? Ohne Bart sieht er aus wie ein Pfarrer.
Gut, eine Kutte macht noch keinen Mönch.
- Aber wer weiß? - Wer weiß.
- Mit Gottes Hilfe. - Wenn Gott will.
- Los, gehen wir. - Ja, gehen wir, sonst...
Worauf warten wir? Wir wollen doch nicht das Flugzeug verpassen?
Reisende aus Moskau mit Flug Alitalia...
Schau, die beiden! Aber...